O que somos nós, apreciadores da filosofia senão coveiros que remexem túmulos? Somos tão acostumados com os mortos que, quando vemos um "nome" que ainda vive, exclamamos, com surpresa: "está vivo, ainda vive!"
De forma semelhante Deus, a única vez que tentou habitar no meio de nós, foi morto e puseram em seu lugar um espantalho que atravessa séculos e séculos.
E Jesus disse: "segunda vinda, vou nada, gente mal educada!"
Tudo, para ser grande, deve estar morto!
"Esquecer, para não mais decair"
Sim, gostaria de esquecer....
te esquecer....
esquecer seus atos passados, presentes e futuros...
para, não mais, decair nesse vale...
de lágrimas... de desespero e angústia.
Não quero mais essa falta da onde não posso mais retornar
Não quero mais miragens em minha vida,
Só quero a certeza.
Basta! Não quero mais remendar o coração!
Não quero mais ter que colar os pedaços do meu espírito quebrado!
Não quero mais ter que costurar as cicatrizes de minha alma!
Não nasci para ser a segunda opção, não nasci para ser descartado e nem para ser trocado...
Muito menos traído....
Quando entregar meu coração em suas mãos, não o aperte até virar areia, são muitos pedaços para serem juntados... e estou cansado de me refazer...
Tal como Ulisses, navego pelo mundo, perdido, submetendo-o à minha racionalidade. As aventuras que forjam um herói não anulam a saudade de sua terra natal, Ítaca. Mas, é assim que o destino deve ser perseguido, pois os deuses quem o traçaram com suas linhas de tapeçaria.
De que adianta, Ulisses, vencer as bestas mitológicas, quando o demônio emerge das trevas de sua alma. Com um pequeno truque acorrentei esse demônio, mas Ítaca, a Ítaca, sempre será uma saudade, apenas um vestígio de memória, que pouco a pouco se torna um vapor onírico e que nunca irá retornar. A vida irá se acabar e Ulisses viverá seus últimos dias com sua terra natal, apenas na memória evanescente.
"Maldito o dia em que parti para a Tróia".
O sentimento de saudade diante da percepção do fluir temporal, o sentimento de despedida diante do tempo esvaindo ao olhar pela janela. Vida indo embora, um adeus, uma noite de primavera. O fim da trilha, do caminho, da noite que chama para dormir mas o corpo persiste na vigília, esperando chegar.
A saudade do que está presente é o prelúdio do fim.
Entrei na sala de cinema, sala escura e poucas pessoas. Tudo em escala de cinza. Talvez seja pela ausência da luz, mas pouco importa. Havia ali duas pessoas e eu me sentei dando uma sequência de três à fila. Assim é o cotidiano dos mortais, tudo em fila, tudo em escala de cinza, com pouca luz e poucas cores. Como bom expectador, mantive os olhos internos fixos nessa metáfora de minha vida até que uma moça desconhecida, mas que sabia quem era se sentou ao meu lado. Uma linearidade, uma sequência lógica de enunciados, cada pessoa, uma palavra, as quatro pessoas, um texto, o texto escrito nas linhas da palma de minha mão. Tudo era em escala de cinza, mas a blusa da garota, da quarta pessoa, era verde com libélulas estampadas. Passou as mãos em meus cabelos e queria que deitasse minha cabeça em seu colo. Por mais agradável que fosse, achei tudo aquilo estranho e confuso. Porém, a moça pediu para que as outras duas pessoas se afastassem, pois ela veio para pôr uma vírgula entre eu e elas.
A vírgula nada mais é que uma interrupção, uma parada, um rompimento na linha do destino que repousa na palma da minha mão. Vírgula entre eu e essas pessoas me coloca, a sós, com a moça da blusa colorida. Agora de tarde, olho seus olhos, olho para o horizonte e você me diz que o vento que toca seu rosto é agradável e que as nuvens escuras que cobriam o céu pela manhã estavam se desfazendo. O vento tudo desfaz, tudo desmancha, tudo leva embora.
Mas tudo terminou com velas, jantar, um beijo e uma canção:
Não adianta acender as luzes quando a escuridão vem de dentro e te preenche.
Quem vê o corpo andando pelo jardim, não sabe as tempestades que a alma carrega.
Não me torne o seu mundo, crie um para si e me convide para conhecer. O mundo não decidiu girar ao redor do sol, mas Atlas quem o atirou de cima de seus ombros.
Fui pregado na cruz, oferecido em sacrifício para que sua vida renascesse na dor, e essa foi uma sábia escolha.
O caminho sempre parece ser um caminho na areia, sem estrada, com rumos ilusórios, sem passado e sem futuro, pois as marcas de pés desaparecem ao terem as areias agitadas pelo vento.
Tudo funciona e acontece segundo a vontade do Acaso, criança manejando as cordas que prendem os entes do mundo de olhos vendados.
Não há sentido para nada, as cordas lapidam momentos e diamantes. Tudo brilha, tudo é bonito com você. E esse brilho nos faz acreditar que há um sentido ou algo maior para o que acontece. Mas a beleza das coisas é o efeito do caos que configura pequenas estrelas cujas órbitas são apenas uma queda acidental.
O Acaso fez nascer todos os deuses, o Acaso fez nascer todos os corpos...
Como também todos os romances
Como também a paixão que decide se manter
A identidade nada mais é que uma clivagem que absorve os símbolos que estão fora. Assim, quando olho para a palma da minha mão, vejo palavras e frases escritas. Feitiço de cigano?
A história da humanidade está escrita na pele de um indivíduo qualquer.
Somos como uma garrafa sem tampo lançada ao mar...
Acreditamos em nossos contornos, acreditamos em nossa individualidade, em nossa diferença...
Mas, que diferença?
A experiência do excesso é a experiência da transgressão, mas o retorno aos símbolos que nos aprisionam é uma fatalidade, e não há como querer algo distinto disso.
